Mi catarro

"Si el sueño fuera (como dicen) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?"

El sueño
Jorge Luis Borges

La gripe. Llevo tres días en cama. La semana pasada ya me amenazaron unos sospechosos picores de que algo ocurría dentro de mi ser, pero el sábado es cuando se hizo presente a su manera, con la delicadeza con que llega un tren de mercancías a una estación de montaña.


Algunos le llaman gripe A,
o porcina, o algo.

Eso tiene glamour.

Como yo soy mucho más cutre,
seguro que lo único que tengo
es un puto catarro de mierda.

Vuelvo cuando despierte
y qué calor hace,
que ya no sé si es fiebre
o temperatura ambiente.