Jorge Carrión - La máquina del cuento (II)

"De una carta tirada sobre la mesa sale una línea que corre por la plancha de pino y baja por una pata. Basta mirar bien para descubrir que la línea continúa por el piso de parqué, remonta el muro, entra en una lámina que reproduce un cuadro de Boucher, dibuja la espalda de una mujer reclinada en un diván, y por fin escapa de la habitación por el techo y desciende en la cadena del pararrayos hasta la calle. Ahí es difícil seguirla a causa del tránsito pero con atención se la verá subir por la rueda del autobús estacionado en la esquina y que lleva al puerto. Allí baja por la media de nilón cristal de la pasajera más rubia, entra en el territorio hostil de las aduanas, rampa y repta y zigzaguea hasta el muelle mayor, y allí (pero es difícil verla, sólo las ratas la siguen para trepar a bordo) sube al barco de turbinas sonoras, corre por las planchas de la cubierta de primera clase, salva con dificultad la escotilla mayor, y en una cabina donde un hombre triste bebe coñac y escucha la sirena de partida, remonta por la costura del pantalón, por el chaleco de punto, se desliza hasta el codo, y con un último esfuerzo se guarece en la palma de la mano derecha, que en ese instante empieza a cerrarse sobre la culata de una pistola."

Las líneas de la mano
Julio Cortázar

Qué contradicción: escribir sencillo es muy difícil. Llevo enfrascado en esta entrada, la segunda parte del taller “La máquina del cuento” -aquí, la primera-, cerca de dos semanas. Y no hay manera de conseguir expresar aquello que Jorge Carrión supo explicarnos de forma tan diáfana.

Así que, en vistas de que se me está quedando cara de inútil y que no me apetece colaros de mala manera una entrada que me disgusta, he pensado que podíamos hacer una prueba: leemos este relato de Julio Cortázar, comentamos qué nos parece, y dentro de un par de días recapitulo. Recapitular consiste en dar la conclusión a la que llegué tras asistir al mencionado taller y compararla con las que he recibido.

Antes os doy alguna pista, para que sepáis hacia dónde quiero llegar.

Un relato, como explicaba en la entrada anterior, debe posibilitar diferentes lecturas. Aquel de Augusto Monterroso, -”Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí”-, era un ejemplo extremo de narración que aceptaba muchos significados. Pero tenía una pega: no apuntaba hacia ninguno en concreto, así que dejaba al lector sin rumbo y, por tanto, con toda la libertad para no buscarle tres pies al gato, o quedarse con el que más conviene si hablamos de un lector avezado. El problema de este texto tan breve es que requiere del lector una participación excesivamente alta en la lectura.

El de Cortázar también exige al lector, pero a cambio sí que ofrece pistas para que encontremos el significado escondido. Esto es lo que tenemos que intentar encontrar: la historia que aparece sumergida en el relato. Para ello, tenemos que ir recogiendo esos datos relevantes y pensar qué es lo que ha podido esconder tras la historia principal.

Nada de lo que cuenta Cortázar es casual, por lo que, y aquí la pregunta que os lanzo: ¿el relato trata únicamente sobre una línea que parte de una carta, dibuja diferentes escenarios y termina en una pistola? ¿Alguien ha encontrado otras historias tras Las líneas de la mano?

Os animo a todos a que lancéis vuestras hipótesis. Así, además de que haréis más interesante este blog... ¡me echaréis una mano para que pueda terminar la siguiente!

Gracias de antemano.

Más del mismo tema:
- La máquina del cuento (I)
- La máquina del cuento (y III)